Я не то, чтоб очень тебя любил.
Но когда я с работы шел, прокручивая в голове список покупок, или думая какой фильм посмотреть вечером, а потом вспоминал отчего-то твое имя, и произносил его про себя – сквозь асфальт и снег прорастали цветы.
Я не то, чтоб очень за тебя беспокоился.
Но когда в городе начиналась гроза, а ты не дома, я на балкон выносил стул, садился и начинал рассказывать. Я платил стихии стихами и сказками, и она соглашалась не касаться тебя электрическими пальцами. Я иногда даже думаю – сколько же историй знал Тесла, если молния была ему послушная, как ребенок.
Я не то, чтоб очень по тебе скучал.
Но в кафе, магазинах, библиотеках и парках - я всегда находил присутствие чудес. Лохматые большие собаки, забытая акварель, северное сияние в кукурузной банке, луна на нитке от воздушного шара, бусы из тыквенных семечек на шеях мраморных статуй. Ты рассыпала вокруг себя чудеса, как иные – разбрасывают исписанные стихами листки.
Я не то, чтоб очень тебя любил.
Я просто знал твое имя, и произносил его иногда, и тогда сквозь лед у нас произрастала пшеница, теплая, как твое дыхание, и успокаивалось море, возвращая портам корабли, и птицам всегда было зерно и крошки от овсяного печенья. И солнце. Солнце осталось зимовать в солнечном нашем сплетенье.
Рассвет происходит, стоит только открыть глаза.
[Только зарегистрированные пользователи могут видеть ссылки. Нажмите Здесь для Регистрации]